/Nous vivons morcelés et éparpillés, déchirés, certains d’entre nous ne sont plus que brisures d’êtres. Nous avançons masqués, cachés aux autres, condamnés dehors à ne respirer plus que notre propre essence, notre humus et nos propres pensées.
Me voici empêchée, privée de matière et de chair, censurée du spectacle de l’autre.
Comment peindre alors?
Comment inventer les visages de la rue, ceux qui s’exposaient aux terrasses des cafés, ceux des bancs publics, les visages qui défilent dans la foule, les visages qui s’observent à la dérobée, ceux-là et puis tous les autres qui nourrissent ma galerie de portraits depuis des années?
Bien sur dit-on, il reste les images virtuelles, les souvenirs photographiques, synthétiques…paralytiques!
Mais j’ai perdu l’appétit.
La gourmandise du visage de l’autre a disparu. Tout ce que j’aimais éprouver et sentir, observer et détailler, sublimer pour un portrait, tout cela s’est étiolé. Ce que j’interprétais dans le frémissement d’une narine, ce que je décryptais d’une bouche dessinée, charnue, vivante. Ce qu’exprimaient des lèvres retroussées, un tic pincé qui se trahit, un menton qui tremble imperceptiblement livrant le silence des sanglots, une bouche qui s’affaisse ou qui s’ouvre d’un rire. Tout cela m’est confisqué à la fois. Le mystère et la porosité, le spectacle du vivant, ce qui grave un visage et qui nourrit ma peinture.
La gourmandise du visage de l’autre.
Comment imaginer le dévêtir et le modeler si je ne puis voir sa bouche désormais? Comment imaginer son âme si je ne connais que ses yeux? Comment imaginer un cœur qui bat, un souffle, un rire derrière l’écran du masque?
Où est-ce passé tout ça?
A me retrouver privée de cette gourmandise pour me nourrir, je vis exsangue tel un vampire.
Laurence Buaillon
Née en 1959
Vit et travaille à Carcassonne (11 rue Barbès)
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Laurence Buaillon 